Я работаю без отпуска. Не то чтобы я работал вообще безотрывно - дважды в год у меня сессия, но третий отпуск - для отдыха - сами догадываетесь, мне не светит.

Вот уже, наверное, лет семь я не был нигде кроме Мурманской области и ближайших пригородов Петербурга. Мне, надо отметить, не очень-то и охота куда-то далеко переться. Самолеты еще не влезают мне в бумажник, а поезда уже раздражают.

С другой стороны, я как будто с удовольствием бы повалялся на пустынном пляже или выглядывал бы с чашкой кофе в руке из окна здания каменной кладки и слушал незнакомую речь.

Когда заходят разговоры об отпусках, об отелях, о русских туристах - у меня появляется странное ощущение, будто бы я куда-то опоздал. А когда я опаздываю, я сначала тороплюсь, а потом, уже выяснив, что успеть нет возможности, расслабляюсь, и единственное последствие для настроения - это легкая вуаль грусти. Так вот, в дальние края я опоздал совсем. Опоздал к забитым горланящими русскими пляжам и отелям, к безумным аборигенам, к экскурсиям, к хлопотам с документами. Это хорошо в том смысле, что когда я доберусь до нужного мне места - я не буду суетиться и спешить, я буду принимать это как приятную данность.

Воспринимать как приятную данность или забыть как небольшую неприятность - в итоге я всегда к этому прихожу, когда размышляю о событиях своей жизни. Вероятно, я фаталист.